O fim de um viver

Hoje faz exatamente onze dias que minha vida morreu. Obviamente ela não deixou de existir no sentido literal, mas na forma romântica e corajosa com que eu a mantinha. Bastou uma noite, um lugar errado, um ato inpensado e um vidro quebrado. Em um segundo, anos espalhavam-se pelo asfalto, atropelados pelo medo e pela realidade.

Parada no trevo não vi nada além do que esperanças. O barulho e os cacos que caíam sobre meu corpo amedrontado diziam que era a hora de partir o mais depressa possível. Assim, desesperada, desemparada e com frio segui pelos caminhos da injustiça. As batidas do coração competiam com o velocímetro do pequeno carro.

Em seguida, encontrei refúgio em um ombro "amiga" e, mais adiante, forças no colo paterno e materno. Sem que eu pudesse notar, ali começava uma ruína. A da confiança no bem foi o primeiro alicerce a desabar. Depois de tudo no chão já não havia o que salvar. As ruas tornaram-se perigosas e cada indivíduo era suspeito de uma vida prestes a morrer.

Agora, três dias separam o fato de completar duas semanas. Um crime fracassado e a primeira vez na delegacia ainda são as cenas que norteiam meus pensamentos minuto após minuto, dia após dia. Luzes acesas, mãos dadas com a impunidade e sorrisos de morte cobrem meus passos como se fossem premonições de uma dor que antes doía apenas no olhar e no hematoma dos outros, seres já aterrorizados pela evolução da violência.